Die Möwe

In welchem Glück sie schwebt, das ahnt sie nicht. Nur wenige Male muss sie mit ihren Flügeln schlagen, um aus königlicher Höhe beobachten zu können, wie der Pazifik seine glitzernden Wellen auf die Küste rollt.

Hätte man einen Wunsch frei, man würde wohl ohne Zögern mit ihr tauschen: So könnte man fliegen, wohin man wollte. Und fliehen – jederzeit.

Man könnte sich tragen lassen vom kalifornischen Wind und seine Lungen fluten mit salziger Luft.

Mit der Sonne im Rücken und dem Meer vor Augen könnte man sich im Flug sein Glück erbeuten – und es teilen. Mit jemandem.

Dann würde man erkennen, dass das Besondere nicht im Fliegen liegt, sondern einzig und allein im Teilen – und dass es keine Flügel braucht, um königlich im Glück zu schweben.

Doch davon ahnt sie nichts, die Möwe.

Davon ahnt sie nichts.